Ayer detuvieron a unos chavales por el tema de la Kale Borroka. Ya se sabe, esos chicos tan majos que queman autobuses y dejan el mobiliario urbano hecho unos zorros por una "causa mayor", que si mal no recuerdo está relacionada con el lavado de cerebro y la lobotomía inherentes al sub-mundo en el que se mueven.

El caso es que me sorprendió bastante observar a un señor que increpaba, todo "lleno de razón", a uno de los periodistas, diciéndole (literalmente) : aparta de ahí, hijo de puta, todo esto es por vuestra culpa!!!!

Resultaba cuanto menos sorprendente el baremo medidor de aquel tipo que, intuyo, era familiar, padre, hermano o similar de alguno de los detenidos. Unos segundos después, pude ver en el televisor las fotografías que habían tomado los periodistas un año atrás, en una de aquellas "revueltas", en las que se veían claramente los rostros de algunos de los detenidos. Todo quedaba claro entonces. Aquellos pobres "luchadores por la independencia y la libertad" habían sido detenidos porque unos periodistas les habían pillado "in-fraganti". Nada tenían que ver los autobuses quemados, los contenedores, la gente gritando y huyendo....Nada que ver. Más o menos aquel señor venía a decir que habían sido detenidos "por haber sido fotografiados en la calle, paseando tranquilamente". Hasta ahí llega el aparato represor del Estado Español. Claro, todos sabemos que el uniforme de la Guardia Civil guarda un gran parecido con el de los altos mandos de la Estrella de la Muerte, y Zapatero tiene un aire al Emperador Palpatine...

En fin, que quiero aprovechar la ocasión que me brinda este blog, e internet en general, para agradecerles, a los periodistas, y sobre todo a los fotógrafos de prensa, el haber estado en el lugar adecuado y en el momento oportuno, y haber conseguido unas instantáneas tan nítidas de los rostros de estos impresentables. Gracias a ellos, han podido ser detenidos. Duele pensar que otros ocuparan su lugar (el de los "rebeldes de pacotilla"), pero también se siente uno un pelín mejor sabiendo que hay buenos fotógrafos y buenos periodistas que hacen lo que tienen que hacer echándole un par de cojones.

Y, bueno, al señor este que los increpaba, echándoles la culpa de todos los males, me encantaría recordarle que los culpables de todo este desaguisado son "sus más íntimos y afines", y no otros, así que, desde aquí, le invito a reflexionar (si puede y es capaz) y dejar que sus neuronas (las que hayan sobrevivido a tanto odio) le ayuden a discernir entre quien tiene la culpa, quien hace su trabajo, quien quema cosas y quien las construye.

Y si no es capaz de distinguir algo tan simple...mi más sentido pésame a todas y cada una de esas neuronas que para poco le sirven.

Pero , sobre todo, te deseo suerte. La misma suerte que he tenido yo este año, y que me ha permitido encontrar a la persona. Y, claro, que te des cuenta de que es "la persona".

Si eso ocurriera, sé agradecido. Recuerda que estás teniendo, que tienes, muchísima suerte. Y bueno, si todavía no ha ocurrido, tampoco desesperes. Ya te he dicho mi edad , ¿no?. Pues eso mismo.


Recuerda: Hay personas que llenan huecos en tu vida que no sabías que existían.









Adelante.

Siempre es culpa del otro.

Esta frase o razonamiento parece ser el grito de guerra interior de un elevado número de mortales , o al menos tengo esa sensación después de llevar muchos años trabajando de cara al público. Si algo va mal, nunca es por "no haber leído las instrucciones" o "porque tenía prisa y quise hacerlo precipitadamente". No. La culpa siempre va a ser del "operario" por "no haberme atendido como yo quería que lo hiciese".

La prisa.

Todo el mundo tiene prisa, o bueno, casi todo el mundo. Prisa por ser atendido, prisa por que llegue el autobús, prisa por que el semáforo cambie a verde, prisa por que no te pongas en su camino, no interrumpas su objetivo, no chafes las expectativas que se han ido forjando durante las horas anteriores, y que de repente se ven truncadas por un imprevisto....

Comienzo a sospechar, y me da miedo escribirlo, que se trata de una cuestión de inteligencia, si valoramos como tal la capacidad del ser humano para enfrentarse a problemas nuevos o imprevistos y superarlos o buscar alternativas.

Y eso me lleva a un razonamiento terrible. Todos los días nos cruzamos, inexorablemente, con aquellos que no quieren pensar. Su visión de la existencia no difiere demasiado, y lo sé, es lamentable escribirlo, que la del asno que sigue a la zanahoria colgada frente a sus ojos. Las cosas deberían ser como yo quiero que sean, como yo veo el mundo, no cómo el mundo es, o cómo es mejor para la mayoría. No. Yo lo quiero así. Y si no es así, es porque alguna conspiración judeo-masónica ha alterado la existencia para hacérmelo más y más difícil.

Quizás todo sea un mero truco de la existencia para recordarnos que hay que saborear esos buenos instantes y momentos que supone encontrarse con alguien amable, medianamente inteligente, que se mueve con tranquilidad, que no hace del insulto y del cabreo su día a día. Un truco de la realidad que nos recuerda que no todo el mundo es así, y que es necesario reconocer a aquellos que usan un poquito la cabeza para algo más que embestir al contrario.

Aunque hay días en los que parece que , precisamente esos que describo en el párrafo anterior, parecen haberse quedado en la cama.

Por suerte, la misma existencia me dice que hay que pelear todos los días para ser uno de ellos. Cada minuto que lo consiga, es una pequeña victoria sobre mí y sobre aquellos que hacen de la bilis su día a día.

Y pienso seguir peleando para hacerlo un poquito mejor todos los días.

Hay que ver como se ha puesto el Sr. Carod Rovira, de nombre Josep Lluis, con la coñita del "no me llamo José". Lo peor de todo era verle el gesto agriado, porque, al fin y al cabo, en lo de aprenderse el nombre, tampoco andaba muy desencaminado. Dice la verdad cuando afirma que no nos cuesta nada aprendernos complicadísimos apellidos en inglés, rumano o búlgaro común, y un simple Josep LLuis al chavalín aquel (al que por cierto se lo notaban los aires, esa camisita a rayas, ese pelo engominado, solo le faltaba el jersey a los hombros) parecía costarle Dios, cielo y ayuda.

Pero no deja de ser también cierto que no son formas de ir por la vida. Hay que tomarse las cosas de otra manera. Seguramente fué cosa de la luna, en cuarto creciente, camino de luna llena, pero el caso es que el Josep estaba como....algo agriado. Sí, enfadadillo....digamos que se tomaba las cosas por el lado tremendo. Y , quizás por eso, le cayó ligeramente antipático a un buen número de la audiencia.

Tuve una compañera de trabajo hace años que me decía que ella solamente tenía que ser "comercial" con el público, no con sus compañeros. Bueno, como resultado, no conozco ni un solo compañero en toda la empresa que la aprecie demasiado. Y conozco a un buen número de clientes que tampoco la tienen en mucha gracia. Estas cosas ocurren porque hay quien se cree que no es necesario un poquito de brillo en la mirada, un pelín de gracia y, sobre todo, algo de buen humor para salir a la calle todos los días.

Y así le va al Josep, que mira tú por donde, ha quedado como "el bajito cabreado", en vez de tomarse las cosas con gracia, salero, sonrisa, incluso con algún chascarrillo catalán (me consta que eso existe), y todo el mundo hablaría hoy de él con otro tono y otro "acento".

Don Josep, que después pasa lo que pasa...Tanto acritud solo puede traer como futuro próximo, digamos, para el 2012, algo tan poco deseable como....una úlcera.

Para sentirnos vivos. O , al menos, para sentir que no todo ocurre rápidamente y a velocidad de vértigo, y que, cuando te quieres dar cuenta, ya ha pasado la semana, el fin de semana, el mes, el año....Al menos, eso es lo que piensan y opinan un buen número de científicos. Que siempre tenemos la sensación de que lo más emocionante ha ocurrido en nuestra juventud (alrededor de los veinte años), y que antes el tiempo transcurría más despacio y todo era más nuevo y emocionante.

La verdad, son muchos y muy variados conceptos juntos. Por un lado, está el hecho de qué consideramos emocionante y nuevo. Un nuevo plato o una nueva canción pueden ser algo nuevo, pero quizás no lo consideremos emocionante (bueno, quizás un nuevo plato bien cocinado y sabroso sí, o quizás si el plato implica pelearse con pirañas vivas también).

Por otro lado, si miramos detenidamente hacia atrás, tampoco cuando teníamos 20 años todo era nuevo . Pero sí que eran nuevos los besos, o las primeras acampadas, o el primer viaje de fin de curso...Todos recordamos eso en mayor o menor medida. La explicación científica es , más o menos, que cuando somos más jóvenes el cerebro necesita establecer conexiones neuronales que hagan referencia a esas experiencias, mientras que , a medida que somos mayores, esas experiencias ya existen, así que no nos resultan tan...motivadoras. Sin embargo, hace cuatro años hice mi primer viaje a Nueva York y se me pasó volando, aunque haya sido quizás una de las mejores(y con experiencias más nuevas) semanas de mi vida. Antes, parecía que esa semana habría transcurrido más lentamente. Así que, supongo, también interviene algúnotro tipo de "proceso " o algo que se me escapa, aunque los científicos insistan en que todo el tema va por el otro lado, por intentar probar experiencias nuevas y hacer cosas que nos dan miedo y superarlo y todo eso.

De lo que sí estoy seguro es de que, aunque el tiempo siga transcurriendo a la misma velocidad o incluso más rápido, siempre será más interesante, más divertido, mas jugoso que simplemente dejarse llevar y no probar o hacer algo nuevo. Por lo menos, me sentiré más estimulado, más vivo, y hasta presiento que repercutirá más y mejor en mis relaciones con las personas que me rodean.

Así que, sin dudarlo, adelante...si te da miedo, si siempre te ha dado miedo o pánico...pruébalo.

Ya sé que hay muchos blogs en los que aparecen frases interesantes de vez en cuando. Yo soy y siempre he sido un gran aficionado a las citas. Así que quizás este mes, en el que celebro el primer año del blog, sea un buen momento para empezar una sección de frases-citas. Espero que no sean las que todos ya hemos leído y que alguna, al menos, os parezca interesante.

Bienvenidos a mi asignatura. Tengo que deciros que, de todos los que estamos aquí, en los próximos 20 años, 10 habremos muerto. Y, sinceramente, espero que así sea, porque lo contrario significaría que esta asignatura es una mentira. Aunque quizás tengamos algo de suerte y se mueran 20 en la clase de al lado...

Si hay algo que odio es la represión. Recuerdo vagamente cuando aquí, en Galicia, no se podía hablar el gallego, o socialmente estaba mal visto (por los padres de esos que ahora acusan a otros de "ofensiva nacionalista"), o dios nos librase de intentar escribirlo como modo de expresión....En fin, seguro que quienes me leen desde el País Vasco o Cataluña saben perfectamente de qué estoy hablando.

Por otro lado, no me gusta nada la imposición de un idioma por encima de otro cuando legalmente ambos son co-oficiales, como es el caso de las autonomías anteriormente mencionadas, en las que existen dos lenguas para su uso, goce y disfrute según lo quiera y decida cada uno, lo cual se viene haciendo desde tiempos inmemoriales, incluso cuando existía la prohibición sobre ello.

También es algo normal, evidentemente, que ambas se enseñen, se difundan, y que si una de ellas ha estado discriminada durante algún tiempo, exista una pequeña y nada exagerada, llamémosle, discriminación positiva hacia la misma.

El problema aparece, como siempre, con el exceso y la exageración, y esto es lo que está sucediendo. Pongamos por ejemplo el caso que me comentaban esta mañana. La posibilidad de que se les solicite el conocimiento y la titulación sobre lengua catalana a los inmigrantes que quieran trabajar allí. O el hecho de que todas las asignaturas "fuertes" en Galicia tengan que ser dadas en gallego, relegando, y repito, relegando, el castellano a la gimnasia, las "manualidades" y cosillas por el estilo.

El problema es que una lengua tiene que ser algo vivo. Y tiene que serlo porque sus habitantes la hablen (o no) libremente. Y, si se muere, se muere. Una lengua es un modo de ver la vida. Un modo de expresarse. Su uso, su disfrute, dependerán,por supuesto, de muchas circunstancias. Pero en modo alguno pueden depender de una imposición . En primer lugar, porque no puede ser legal que, más allá de su fomento y enseñanza, se obligue a alguien a hablar o escribir en una determinada lengua. Y mucho menos prohibirle hacerlo si así lo desea.

Y mucho menos hoy en día, en un momento en el que vivimos en un mundo que camina hacia un deseo y búsqueda de entendimiendo global, en el que me conecto a internet y puedo hablar con cualquier persona de cualquier parte del mundo. ¿Cómo me puedes exigir, por un lado, movilidad geográfica para trabajar, disposición para viajar, etc, y al minuto siguiente, decirme que tengo que estudiar todas mis asignaturas en gallego, catalán o vasco?. De qué coño me va a servir eso cuando decida irme a trabajar a madrid, a londres o a el cairo?

Conocerlo y aprenderlo? Por supuesto. Hablarlo? Cuando me apetezca y con quien me apetezca. Escribirlo? Cuando me apetezca.

Normalmente, este tipo de imposiciones van ajenas a las necesidades de la población. No conozco a nadie que se queje por no poder hablar o por hablar en gallego, o porque no le respondan, o porque no lo conozcan...pero, como siempre, la cuestión está en todos los problemas inventados que los políticos fabrican para así llegar después, conseguir los votos afines y alzarse en salvadores de un país o de un idioma.

No, gracias, no necesitamos que nos salven, y mucho menos con imposiciones o prohibiciones.

Aunque la canción que acompaña esta entrada la habré oído....mil veces, y quizás me quede corto, el video nunca lo había visto hasta....bueno, hasta hace unas semanas. Jugando con el tiempo, sin nada especial que hacer, me entretuve buscando en youtube viejos videos del único grupo que, para mi, se merece ser denominado, al 100% , "una banda de rock and roll".
Quizás Gimme Shelter pueda ser considerada una de sus mejores canciones. Quizás decir la mejor sería decir mucho. No lo se. A mi me ha acompañado al entrenar, corriendo, al despertarme, mientras me ducho, mientras escribo...Se trata de uno de esos pocos temas, no más de una docena, que simplemente me "motivan". Me llevan a lo más alto, me producen escalofríos...Quién haya sentido alguna vez algo así con una canción, una y otra vez, sabe de qué estoy hablando.
Hace un par de años The Rolling Stones sacaron el que hasta ahora es su ultimo disco. A bigger bang. Un disco impresionante. Después de 40 años en la carretera, van y sacan "eso". Un disco que ya lo querrían para sí muchas bandas que nunca editarán algo ni remotamente parecido. Y, mucho menos, después de 40 años de subirse a un escenario.
Tuve ocasión de verlos en esa gira. Iba con miedo. Ya se sabe, los típicos comentarios y bromas relacionados con el geriátrico y todo lo demás. Vaya mentira. Creo que ha sido el mejor concierto al que he asistido en mi vida, y he asistido a unos cuantos. Pero ninguno como éste. Siguen siendo los putos amos.
Enlazando con el video que os dejo aquí, debo decir que, sin haberlo visto nunca antes, yo ya "sabía" como iba a ser...Me lo había imaginado docenas de veces, a Mick moviéndose de esa manera , a Richards con esa mirada perdida, a Watts con esa pinta de haber vaciado un saco entero de pastillas....Pero bueno, como dijo Richards una vez, sus problemas no eran con las drogas, sus problemas eran con la policía.
Otra época, por supuesto. La época que representa, para mi mejor que ningun otro, este video.Comparadlo si no con la fotografía que ilustra esta entrada, en la que se ve a Jagger y Richards con casi 40 años más encima y, sobre todo Jagger, mucho mas..."vivo". Me parece que fue Julián Ruiz el que comentó no hace mucho, con respecto a ellos, que desde los años 80 Jagger solamente bebía agua...Quien sabe.
Eso sí, si algún dia, caminando de noche por mi ciudad, a las tantas de la madrugada, me encuentro con alguien remotamente parecido a Richards...cruzaré de acera. Eso seguro.
En fin, con todos ustedes, Sus Satánicas Majestades.

Acaba de salir el nuevo disco de Bruce Springsteen, Magic, y me suena a más de lo mismo. No noto, y lo que es peor, no siento nada nuevo. Con el cine, últimamente, me ocurre tres cuartos de lo mismo. Hace años, un amigo, con más edad que yo, me comentaba que estaba muy desencantado con el tema del cine, que ya no notaba aquellas cosquillas cuando veía una película, que a veces se salvaba una escena o, en el mejor de los casos, la primera media hora. A partir de ahí, se salvan, y esto ya es una opinión muy personal, 5 ó 6 películas al año.

Siempre he sido un gran aficionado al cine. De pequeño, me tragaba todo lo que ponían por la tele, cuando en la tele nos deleitaban con un ciclo de Hitchcock, o de Cary Grant, o de Billy Wilder. Ahora, el año lo salva , con un poco de suerte, Tarantino, Spielberg , Nolan o alguno más. Y si ese año no toca, prepárate. Porque toca, literalmente, más de lo mismo. O sea, todos esos personajes que ya conocemos, todas esas situaciones que ya conocemos...todo...otra vez.

Todos sabemos más o menos que prácticamente todo está inventado ya. Lo mejor del cine no está en lo nuevo, si no en que lo viejo parezca nuevo. El gran problema es cuando lo nuevo parece viejo, porque la silicona no puede engañar. El reciclaje se nota demasiado, sobre todo cuando el vidrio se mete en el contenedor de los cartones.

Y no me refiero a segundas o terceras o cuartas partes, o a adaptaciones de televisión para la gran pantalla. Todo eso puede resultar bueno, entretenido, estimulante, si está bien hecho. Yo no tengo un género favorito, la verdad, y siempre he pedido dos cosas. Compromiso con el espectador y respeto hacia su inteligencia. Como a los acusados en un país civilizado, al espectador se le presupone su inteligencia. Aunque a veces el acusado resulte culpable.

Todo esto viene a cuento por culpa de un mal año cinematográficamente hablando. Como mucho, habrá cinco cosillas interesantes a final de año, más dos o tres películas independientes que siempre salvan el día. Entre ellas, por favor, que nadie se pierda una pequeña maravilla llamada "Más extraño que la ficción".

Pero claro...una entre un millón....